Hipótesis lógica

Si todo en el mundo es político, el problema de la naturaleza es el poder del hombre.

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Ellos se dicen algo asi como...
Ella- "Esto no puede ser nada mas que lo hermoso de algo conocido"
El- "Tan común como único..."
Ella- "No. Empezar de cero, ser nueva para mi, serte nuevo a vos; algo nuevo para vos y para mi, solo así seremos únicos. Renacer..."

Jugar

Experimentar un vinculo primario con uno mismo y con el otro, de una fuerza primitiva arrolladora a traves de la entrega de una verdad que habita en mi, no hace mas que confirmar que mi mayor compromiso con la vida es el de jugar, solo asi puedo ser verdadero y tocar el sol sin quemarme.

Socrates

-Sócrates! Como hizo tu mujer para bajar tanto de peso?
-Solo se que no cenaba...

Nota

"En el sistema en el que vivimos un pueblo no consume sino que es consumido. En él, el teatro verdaderamente independiente es revolucionario porque su naturaleza esta siempre, incluso cuando atrae a las masas, alejada de la cultura de masas. Mientras por el lado de ese sistema los horizontes se cierran, por el lado del hombre, de la vida y del arte se abren."

Gracias

Ayer me llenaba de imagenes cuando estaba con mi viejo, lo veia en la cama y pensaba: que injusto puede ser uno con la persona que lo trajo al mundo. Ahi, tan fragil, tan indefenso. Veia al niño que de grande vuelve, al adulto que como cualquiera no tiene ningun manual de la vida, la que tuvo dificil para aprender. Pensaba en todo lo que vivio, en su Africa natal, en su Italia en posguerra, en su Argentina encantada, en su amada quimica, en su amor a mi vieja, su lealtad a la familia, en lo que debe haber sufrido, en las traiciones, la carcel, los mandatos, sus herencias, las mochilas que cargo y las que le hicieron cargar... pensaba en su risa, sus alegrias, sus amores y pasiones, su mundo, su cara, su cuerpo y su alma, su inmensa vida. Y conectaba con la certeza de que se va, como nos iremos todos. Pensaba en la muerte y en lo grande que es la vida para gastarla juzgando y haciendose mal. Porque ademas, todo se diluye en un segundo cuando veo a traves de los ojos del amor...
Tejer un camino a tu infinito, abrazar tu corazon, estarte agradecido para siempre.
Tu luz me ha hecho y me hace brillar.
Gracias.

1 de Agosto

Es increible... Recién volvía a mi casa, caminaba y pensaba: fondos buitres, defol, guita. Pensaba en el mundo que construimos, pensaba en lo que pensarían los ancestros ante estas circunstancias, en la gente que esta unida a la tierra, lo mas verdadero, lo único perfecto, la naturaleza. Trataba de sentir lo que pensaba, era raro, el sentir segundeaba al pensar.
Lo que estamos construyendo sólo se puede pensar, si construyéramos con lo que sentimos viviríamos de otra forma, bajo otras leyes, los únicos buitres serian los pájaros, el único defol seria el abismo en la montaña, estaríamos expectantes por el día de mañana, por la nueva vida que nace cuando nace el día, la especulación sería sorpresa y no ganancia, los problemas serían otros, serían realmente desafíos. Bajo esa lógica el día de mañana no sería el del inicio de la deuda sino el de la celebración a la Tierra. Y es que el sistema de creencias que construyen lo que hoy somos, sin ser importante para muchos, o para algunos, determina como se vive, e influye directamente sobre el que no cree en él. Una suerte de laberinto del cual no se puede salir, sin haber sido elegido.
Como podemos crear algo así... ¿Orden social?
Si hoy los diarios titularan la portada con un "Feliz día Pachamama" y nadie hablara del defol (ya de Gaza no se habla), lo primero que se nos cruzaría por la cabeza es... pusieron plata, o están locos.
Como no tengo guita, ni me interesa, te digo: ¡Feliz día Pachamama! ¡Y gracias de un loco que te ama y te quiere amar!

Blockeo

"Arriba el bloqueo, arriba el bloqueo" gritaba en mi mente cuando estaba en Cuba...
Ayer se dio a conocer la noticia de que son avanzadas las negociaciones para que esto se de. Hoy leía un articulo en El Pais donde ya se podia ver como el agua del capitalismo se filtraría por mas que los cubanos no quieran. Aparentemente es probable que entidades financieras de los EEUU puedan, si esto se produce, tener cuentas y operar en bancos cubanos.
Cuba es un lugar con muchas carencias, materiales sobre todo, con un alto grado de desabastecimiento, y con un profundo desconocimiento de muchas de las cosas que el resto del mundo posee o gran parte del occidental por lo menos.
Creo que si levantar el bloqueo va ser destruir todo lo que logro Cuba en estos años (bienes intangibles como la solidaridad, la medicina, la cultura, la educacion, la seguridad, el respeto, el amor, la lealtad), todos valores en desuso hoy en el resto del mundo que no es Cuba, salvo contadas excepciones, prefiero que Cuba siga siendo Cuba con su bloqueo y sus limitaciones materiales; porque hay algo que se me rebelo muy claro allí: cuanto mas crece tu cuenta, mas crece tu miedo, y menos tu libertad.

Holy Motors. ¿Alguien se atreve a otra cosa?

Describir lo que sucede durante las casi dos horas que dura una película que condensa tantas ideas es un trabajo complejo. Uno descubre en ella las cosas que pasan en la vida, pero de una manera más que simbólica, hermosamente cruel. ¿Por qué el protagonista se mata deliberadamente y sigue vivo? ¿No nos suena familiar? ¿Por qué vive de mil maneras pero cuando conecta con la suya se desarma como un soldado después de la guerra? ¿Nos vemos así? O mejor aun, ¿no nos desconcierta saber quien es el verdadero Oscar, nunca nadie se lo ha preguntado de si mismo?

Para empezar a saber quien es este Oscar, y que es lo que se cuenta en la indescifrable Holy Motors -si es que esto interesa- tendríamos que decir que es un actor que interpreta diferentes roles, y que interpreta a los propios actores que interpreta, solo por la belleza de y al hacerlo; y porque las cámaras están lejos de él, salvo las de seguridad y las del director de esta misma película. El actor del cual hablamos, un Denis Lavant superior, prepara sus roles alrededor de París, junto a su guardiana e inseparable compañera y conductora Céline, en una de las limusinas de la Holy Motors Company para la cual trabaja. Éste, de millonario hombre de negocios se convierte, con solo abrir la puerta de su camerino, en vieja indigente que pide dinero en alguno de los tantos puentes del Sena.

A través de lo manifiesto se dejan flotando latencias que se desprenden del tema y su tratamiento, donde todo es abierto y contradictorio. Pensar que este actor se encuentra alienado en su labor, ya que parecería que su trabajo no le pertenece, habiéndose aferrado a él por ser lo único que sabe hacer en la vida; no es una locura, como, contraria y perfectamente, tampoco lo es el creer que se trata de la persona más consciente y autónoma con respecto a su trabajo, apasionado en un oficio que ha perdido ante la gran mentira del mundo, donde no existen los espectadores ni la verdad porque todos son actores de si mismos. Quizás sea por esta consciencia que soporta la presión de su jefe que busca sugestionarlo para que abandone su trabajo, e incluso sea la causa por la cual no haya entregado su corazón a una colega obviamente llamada Grace, bien porque a pesar de amarla no ha podido permanecer a su lado, bien porque paradójicamente no ha podido dejar de perderse a si mismo en diversos personajes. Prueba de esto es la escena en donde dicha mujer, quien masticando tristeza y dejándonos con la intriga, canta: “Quiénes éramos, quiénes éramos entonces…? Quiénes seríamos si no hubiera ocurrido entonces…?” ¡Cuidado! Si buscamos un sentido dentro de la lógica del film puede que esta escena sea simplemente un papel secundario del protagonista.

A medida que pasan las escenas la historia es cada vez mas grande, ancha, épica, donde su protagonista transmite heroicidad, grandeza. Tal es así que, aunque escasos, los textos de los personajes parecieran estar dirigidos a la humanidad, a todos los seres humanos… “Tu castigo, mi pobre Ángela, es vivir contigo misma”.

Holy Motors es a la vez metacinematográfica, y lo sabemos porque al inicio el intrépido Carax sale de su habitación de hotel a la sala del cine que está por proyectar su película, y porque el genial Lavant le dice a su jefe: “…y si no hay espectadores…?”. Pero también ontológica, transformándose en una máquina de fotos que saca instantáneas de nuestra especie en cada descuido, poniéndosenos una tras otra delante para forzar la pregunta: ¿por qué y para qué estamos acá? [Aunque, sinceramente, creo que este trabajo puede ser tantas cosas que, amparándome en la posmodernidad, es mejor que diga que simplemente es].

Logra algo que pocas pudieron de esta manera en los últimos años: inventar formas monstruosas de una hermosura pletórica. El punto mas claro de esto es la escena del Señor Mierda en el cementerio comiendo flores y atemorizando a los presentes hasta descansar en el regazo de una modelo que él mismo convierte a musulmana, quedando, esta hermosa Eva Mendes, más cerca de ser su madre que una posible víctima de su falo erguido. Como diría el director de Cannes, Thierry Frémaux… “Leos Carax inventa formas...”. Tan seguro como que nos propone otro juego, uno mucho mas ligado a algo que no parece verdadero pero que es la búsqueda de una verdad pura; a golpe de invenciones falazmente preciosas.

El riesgo de este director es altísimo. Pocos experimentan tan complejamente en el cine de hoy en día. En general las películas mas experimentales apuestan por el detalle, por el tiempo y el ritmo, por las estrategias narrativas, incluso, por dejar la cámara quieta y ver que pasa, para ver si se produce algo verdaderamente singular (como si fuera nuevo). Lo de este hombre es un experimento que va mas allá del rodaje, que involucra el todo, la singularidad del tema, el tratamiento, el tiempo, el detalle, la coloratura, el texto, etc. Todo parecería estar rodado de la misma y exacta manera en que ha sido bocetado, da la impresión que nada esta librado al azar, desde las imágenes hasta los textos, cada palabra. Sino, la experimentación esta puesta en la realización de la idea pre-acabada que el director tiene en su mente y como puede funcionar en relación al ojo del espectador, buscando, en todo momento, llevarlo por lugares nunca antes explorados desde la extrañeza, pretensión y sensibilidad.

Explorar verdaderamente en el cine actual es algo casi impracticable hasta que aparecen este tipo de cosas que logran hacernos ver otra creación posible. Nuestro cuerpo se coloca en un lugar desconocido. Las imágenes nos llevan al descreimiento, para luego pasar al asombro y finalmente estallar en una carcajada y/o en una lágrima. Si uno se conecta con esta película, se va de uno, no se va de la vida; así se diferencia del grueso de trabajos en donde nos apegamos a nosotros a través de la identificación con el personaje y nos evadimos del mundo. Se me vienen a la mente las inabarcables El sabor de la sandía u Oldboy…

Siendo parte de un mundo que rechaza lo ético, en el cual, todo es estéticamente pobre y repetido, snob y vintage, repetitivo y aburrido, tendemos a olvidar mucho y por eso solo nos distraen. Entonces, si lo aceptamos, entendemos que lo que ha hecho este hombre es muy grande y de otro tiempo, aunque parezca lo contrario, ya que se aparta del fenómeno de impacto que impone la ley del mercado y se acerca a la posible ridiculización de su particular contenido. Mezclando lo onírico y el descaro vincula recíprocamente lo estético y lo ético. Un profesor que tuve dijo una vez que si no podíamos ser éticos, por lo menos, buscáramos ser estéticos. Aquí ética y estética hacen el amor continuamente, recreando un fondo bastante reconocible, en continua tensión con una forma, casi irreconciliable; jugando con el ritmo de la película permanentemente.

Esta película es una obra de arte como hace mucho no se ve. Es muy teatral, pero no desde lo formal, no es un Dogville donde uno ve al teatro todo el tiempo, en la idea, en el espacio, en la interpretación, en la declamación; tampoco porque tenga entreacto. Aquí lo teatral esta puesto en el manejo de los recursos, en la práctica de la experimentación ficcional. En otras palabras, se juega teatralmente con los soportes del cine, que sin romperlos -ya que probablemente hubiera sido lo mas fácil- se distorsionan hasta la deformidad y el desconcierto. Esto es tan así que si buscamos encontrar una transitividad con el realismo propio del lenguaje quedamos como idiotas ante una obra que nos excede y que no reviste de significado alguno para nuestra pobre realidad de espectadores adormecidos.

He leído criticas como la del famoso periodista español Carlos Boyero, tan acostumbrado a mantener su condición de verdugo que no es capaz de detenerse siquiera en tratar por todos los medios de entregar su vivencia de la película, por pobre que sea, y honrar o reconocer el trabajo ajeno, por mucho que le cueste. En ella lo único que buscaba era entender el cuento y criticaba, casi destructivamente, no encontrarlo. Y claro, eso no sucede, pero la violencia de sus comentarios seduce, y vende; Holy Motors no. Probablemente la perdida de la objetividad de Boyero, no desde el desprecio sino desde el desparpajo en la subjetivación, me haya llevado a plantearme el tema de la mirada, la mía, extensible a cualquiera que se sienta vinculado al trabajo desde la experiencia.

Me ha pasado algo muy fuerte con esta película y la objetividad se me ha ido a la otra orilla, siendo recatado... Cuando salí del cine, la persona que estaba conmigo en aquel momento se sintió parte de un experimento. Yo estaba muy sobresaltado, conmovido por lo que había visto. Lo primero que hice cuando a la pantalla la invadió el negro final de créditos fue aplaudir sin duda y con emoción. Sentí que no era nada lo que estaba aplaudiendo en relación a lo que se nos había dado hasta ese instante, en donde no hubo un solo momento de distracción, ni tiempo para otra cosa que no fuera lo que veía. Luego de esto me atacó un vacío eléctrico, y mientras salía del Gaumot, un llanto desconocido. Se producía en mi -persona no espectador- algo que nunca antes había experimentado. Estaba profundamente feliz por lo que había visto y brutalmente angustiado por lo que había vivido.

Hondamente creo que en este film la objetividad no cuenta, no importa. Tengo la sensación de que este irreverente nos dice: ¡Muchachos! Me da igual lo que entiendan de esta película, no esta para ser entendida, esta para que hagan lo que quieran con ella, pero si la llegan a vivir como lo que es, un acto de expresión profundamente humano en la búsqueda de algo que tiene sentido únicamente en si y para si, en cada lugar y en cada palabra, algo les provocará, algo les podré haber dado; para dejar de ver la vida con ojos de críticos, para dejar de distanciarse y empezar a construir subjetividad observando con los ojos de cada uno, creen y crean, dejen de querer vender que es lo mismo que quedar bien y querer gustar. Pero eso si. Rómpanse la cabeza y entreguen el alma para llegar a otra fibra, para que dentro de su lógica de nuestra no lógica, haya una máquina precisa, contundente y coherente.

Leos Carax… nos has dado todo, gracias por tu fe, espero nos haya quedado algo.

La muerte

Unos días intensos... recién empiezo a ver volver a la "rutina" en donde la vida parece que se acomoda y pierde fuerza.
Paradoja: La muerte nos trae a la vida en un segundo. Un transito irremediable para todos, una parada y seguir, nadie sabe a donde; aunque que milagro es la vida y que corta (un sueño).
Agradecer estar vivo, honrar la vida, abrazar la muerte.

Dani El

Con vos llego el llanto de risa... con vos llego la carcajada inesperada, el upper cup corto al abdomen y consecutivo, sin respiro, la risa knockout.
Tus voces, tus gestos están grabados desde temprano.
Me enseñaste el humor mas humor.
Tu quiebre al publico en cámara lenta me lo quedo,
tu patita apagando el cigarro también,
tu Ester Piscore, Tu Avant gar deee, tantas imágenes, sensaciones...
Me revolucionaste el cuerpo.
La puta madre que no te voy a ver mas...
Sos una de las persona que mas marco mi vida, que mas me curo y me llevo a otro lugar lejos de esto.
Te abrazo infinitamente, hoy es un dia triste lleno de alegrias!
Gracias maestro, siempre estaré en deuda con vos!

pd (Gracias viejo, por llevarme desde temprano a verlos)

Chemical

El otro dia me explotaba una foto en la cabeza. (Que explosión). Estaba en el concierto de una banda de musica electronica y se generaba una imagen muy contundente. Gente desde un sector "vip", arrojaba botellas de agua a quienes estabamos en un sector inferior del predio. Inferior en terminos espaciales, estabamos debajo, pero tambien en otros terminos, no gozabamos de suyos privilegios. La situacion se reforzaba porque el espendio de agua estaba cortado ya que se habia acabado. Nota: si decidieramos no mirar Africa, podriamos presagiar occidente.
La imagen avergonzaba. Los vips arrojaban desde su sector botellas de aguas que recibian gratis (ya estaban pagas con el valor de las entradas de los de abajo, beneficiencia? algunos, los mas comerciantes, las vendian) y la gente abajo luchaba entre si por atraparlas.
Fue automatica la analogia con el pais en donde se inscribe esta imagen.
Pensaba... qué era la unico que me salvaria de no intervenir en la trifulca aguacera, tanto para salir a la busqueda de alguna de las botellas transparentes como para tratar de romper el estatus de dicha situacion? La tarea que se me presentaba era la del espacio privado. "Llego a casa y tomo todo lo que quiero", pense... pero consecutivamente y sin respiro aparecio la conciencia: cuanto mas vamos a poder ir a refugiarnos a nuestro mundito sin tener que salir a luchar porque se nos acabo? Y si tenemos suerte, que mundo vamos a dejar?
La gente por estos dias te pregunta que te pasa que estas tan "politico", que sos un "pesado con eso", "te vas a quedar solo"... en el mejor de los casos (o en el peor) "no es tan grave".
Ahi nomas me duele mas.
Recien entonces lo entendia al Che, a Lenin, a Jesus, a Gandhi.
Defender al otro como un todo.
No hay escapatoria, si hay conciencia y sensibilidad: compromiso o muerte.

(Mas liviano)

Solo cuando construyamos nuestra propia ética podremos perseguir la belleza.

Ella

La libertad es la capacidad de crear mundos posibles.

Ginna

Del cuello para abajo, de la piel para adentro.

Otra vez Messi

Messi es EL futbol, porque es el amor al futbol.
La imagen es la de un ángel saltando entre el fuego de la realidad.
Y esta lleno de gente que putea a Messi... esa gente que entiende y acepta la mafia del futbol.
Fin de semana tras fin de semana se legitima la transa y la locura, viendo, hablando, calentando y creyendo saber las reglas del juego de la locura, una realidad que solo subsiste con gente que engañada sigue creyendo la mentira porque esta vacía de toda critica y belleza, y que no puede ver la verdadera, en un pibe que es pura revolución para el tiempo que habitamos.
Es esa misma gente que pide su cabeza por la del Diego, que los compara, que necesita constatar quien fue mejor, quien le pegaba mejor, quien era mas grande y quien tenia mas personalidad y huevos.
Pero Messi es otra cosa, es la pureza del futbol, es el niño recién nacido, es la belleza hecha jugador, y la entrega hecha deportista. Ha viajado, lo que solo él sabe, para estar en una selección muy por debajo de su nivel, solo para dejarlo todo. Fuera de coquetearais, fuera de pelitos y arreglitos para la foto, dejando la vida.
Ayer en el partido se cansaron de pegarle, lo agotaron, lo fundieron y siguió y siguió, y cuando había que dejarlo todo en ese penal las miradas de "tenes que ser el mejor" se apoderaron de él. Es imposible vivir así. No se puede, nadie tuvo la presión que tuvo este muchacho, nadie en la historia. Con tanta tecnología, tanta red social y un futbol de atletismo, aun así, él siempre dio lo mejor.
Es un día muy triste porque vuelve a perder el amor, lo bello, la esperanza. Ver a Messi con la selección ha sido en términos futbolísticos lo mas lindo que me toco vivir en mi vida, ver a Messi en una cancha de futbol lo mas lindo del futbol.
Te voy a extrañar petiso.
Gracias por todo lo que nos diste, porque siempre preferiste prender una vela en vez de maldecir la oscuridad del futbol.

Fidel Cuba

26 de noviembre. Llueve en Buenos Aires y se dispara la metáfora al recibir la noticia de la muerte del comandante en retiro Fidel Castro... un cielo libre que llora por la partida de un luchador en la tierra negra del propio hombre, o bien, la reencarnación de un oasis en el desierto.
Hace ya dos años que estuve en Cuba. Recuerdo que a dos días de mi partida Fidel iba a dar una conferencia sobre un libro acerca de su vida, que se habia publicado en aquel momento. Tenia 88 años. Dude en cambiar el pasaje para poder estar presente en la cita, pero tenia compromisos que no podía postergar, y ademas pensé que lo mas importante ya lo había vivido.
Lo que mas me impactó de Cuba no fue Fidel, ni la revolucion que seguía muy presente alli, sino la gente y su consciencia de pueblo. Cuando un cubano hablaba parecía que lo hacía por todos, su consciencia colectiva era muy evidente, honesta, raro me fue encontrar a alguien que desde su léxico se despegara de esa imagen que se producía casi instintivamente. Su manera de vivir ya la conocemos.
¿Pero es posible disociar esa imagen de la revolución? ¿Es posible pensar que un pueblo puede sentirse tal, si nunca ha luchado codo a codo por lo que le corresponde?
Fidel ya había dejado de ser el conductor del pueblo cubano, y en su lugar estaba Raul, su hermano e integrante permanente y muy importante de la revolución, del que se conoce poco y se habla menos, pero que ha velado de la manera mas fiel por los intereses del pueblo que ahora comanda.
Hoy es difícil pensar una Cuba por fuera del capitalismo. Derrotado el régimen comunista por el consumista, el lagarto del caribe queda a merced de la vidas de sus conductores, que siempre son cortas. La larga vida de Fidel en Cuba es un ápice en la historia del pais, y ni hablar si pensamos que estamos a meses de la apertura de una embajada de EEUU en suelo cubano.

Balcón

El balcon del pueblo. Cremita. De ahi se veia todo, todo lo que pasaba al lado de la ruta, de espaldas al pueblo. Pasaban autos, camiones con piñas, con granos de cafe y fierros. Un niño usaba su pared de camino con su auto, ya estaba escrita. La madre, creo era, saco una manta roja y desaparecio. Luego se asomo con un helado y se metio. Habia una jaula vacia, habria habido un pajaro, el pajaro del balcon del pueblo.
Lo tapaba un algarrobo, grande, bien grande, tambien, al lado de la ruta. Los dos en diagonal a la plaza, el balcon y el arbol, el niño y la madre.
El viento le daba en la cara, yo los veia.
La pared del balcon era azul hasta la mitad, y para arriba ya lo dije.
La madre salia y nos miraba, pero siempre se metia.
Ese era el balcon, el unico balcon del pueblo.

Elemental.

El aire en la mente y el silencio, el agua en el pecho y la calma, el fuego en el vientre y el coraje, la tierra en las manos y el trabajo.

Carta a los hijos.

Esta carta esta sobre un muro al costado de la lavandería de Vallegrande donde fue exhibido el cuerpo del Che luego de su muerte.
Sos y serás el ejemplo, el aventurero de los sueños grandes, una fuente inagotable. Pensarte es que brillen los ojos de la esperanza.
A mis hijos

Queridos Hildita, Aleidita, Camilo, Celia y Ernesto:
Si alguna vez tienen que leer esta carta, será porque yo no esté entre Uds.
Casi no se acordarán de mí y los más chiquitos no recordarán nada.
Su padre ha sido un hombre que actúa como piensa y, seguro, ha sido leal a sus convicciones.
Crezcan como buenos revolucionarios. Estudien mucho para poder dominar la técnica que permite dominar la naturaleza. Acuérdense que la revolución es lo importante y que cada uno de nosotros, solo, no vale nada. Sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda de un revolucionario.
Hasta siempre hijitos, espero verlos todavía. Un beso grandote y un gran abrazo de
Papá

Sus ojos de padre.

Me habian dicho que tenia la mirada perdida, que ya no participaba como antes, que no le pedia la musica a la doctora para los ejercicios, que ya no participaba con los alumnos que iban a verlos. Ya no tendrá tantas ganas pensé, estará cansado, sabe que se acaba.
Llegué a su cuarto, dormía. Eran las tres de la tarde, y ahora su cama daba a la cocina. Estaba de costado, en paz. Levantaba el brazo por encima de su hombro, como manoteando algo del cielo. Lo acaricié y de apoco despertó.
Oh! Qué haces aca? ...que lindo que sos vos me dijo. Sus ojos estallaron de brillo, no estaria tan cansado pensé y lloré. Me recosté sobre su pecho y lloré. Intentó calmarme diciendo que tenía que ser su sosten, que él era el mio, lloré mas; ya lo era.
Luego de unos minutos de caricias me calmé y repuse la vertical. Le pregunté que en qué pensaba en este tiempo, que me habian dicho que ya no pedía la musica, que no hacia los ejercicios y no hacia pensar mas a los alumnos a los que alguna vez les habia pedido que cuidacen el planeta. Me dijo que pensaba en su madre, que le dolía dejarla sola en su casa de la calle Lavalle, que queria irse a vivir con ella. Mi abuela murió hace veinticinco años. Me acordé de mi madre que en uno de estos dias que pasaron con lagrimas en los ojos me habia dicho que estaba contenta porque en un tiempo se iba a reencontrar con su mama y su papa. Entonces todo lo apoderó un dulce avismo de locura, me sentí tan fragil como el aire que se respiraba en esas paredes bastante cansadas de vivir lo mismo tanto tiempo.
Entró la enfermera a cambiarlo, habia que ir a merendar.
Nos sentamos uno frente al otro y entonces le pregunté que habia sido la religion en su vida. Un pilar me contestó, un lugar donde encontrar una ética, un proceder, qué más; quise saber. Si, todo eso me dijo y entonces le dije que mi mama le tenia miedo a la muerte, que pena, me dijo; un limbo donde un puntito de uno se va a reposar para luego resurgir, le pregunté que era ese puntito y me dijo el alma. Quería saber si ese pensamiento se lo habia dado la religion o nadie, y me dijo lo segundo. Entonces sabiendo la respuesta le pregunté por su pasion y me dijo la astrofisica, el espacio. Me equivoqué. Enmudecí y quedé sin preguntas. Me sentí hijo, reconocí a un padre que no estaba tan cansado, miraba mis ojos.

Trapos cubanos.

Gracias trapo por la venida, por los momentos y las horas perdidas, por las salidas, los errores y las maravillas, por los manises y las semillas, por la bilardista y sus perillas, por los tanos y sus gemelas mellizas, por estar juntos por la misma avenida, por tus miserias y yo las mias, por tu talento y yo mi manija, por la lejania con la familia, por dosde y sus mentiras, por todo lo que se me infla y no se me quita!

Sin titulo

Un cigarrillo en el centro del vacio, que quema algo que no existe, un soplido gélido cubriendo la superficie de todo lo que está en ningún lado, me dijo sin palabras en el colectivo, y yo le respondía gritando inaudible que ya lo sabía.
Sacó del bolsillo de su saco un papel. Estaba plegado en varias partes, en hoja cuadriculada. Se lo llevo cerca de los ojos, sin unos lentes decentes que le permitieran saber que decía. Como una suerte de clave eterna en un papel casi translúcido. Inclinaba su cabeza, y ante cada intento resignado miraba por la ventana y perdía su mirada. Al lado, una mujer lo observaba con ojos de mal olor, inquirían la desgracia de aquel hombre que miraba perdido. Con cierta terquedad de derrota volvia al papel y movía casi imperceptible sus labios tratando de invocar lo escrito. Estaba sentado en el último asiento, frente a la puerta de salida. La puerta al abrirse daba paso al aire que movia la parte inferior del papel, cerca del puño de su saco color azul profundo que contenía una camisa beige gastada y sucia a la que se le veían ya los hilos internos color blanco como renglones seguidos, uno al lado del otro, entre los cuales se les entrelazaban algunos beiges resignados, y por abajo de estos algunos pelos negros crispados y una piel blanca en la que se distinguian las cutículas.
La mujer cruzaba sus brazos sobre su bolso color marrón oscuro y miraba fija al unisono. El hombre no perdía la vista del papel y ahora la mujer volvia hacia él con la misma cara de desprecio que lo hiciera unos segundos antes. En ese momento el hombre estornudo y la mujer levanto los brazos de su cartera llevándolos hacia arriba a la altura de su pecho, una de las manijas de su bolso se movio y la señora rapidamente, como un acto reflejo, volvió a apoyar con presión las manos sobre el bolso que no tuvo otro movimiento que el de su manija. Simultáneamente miró para el techo con resignación.
El hombre en un impulso automático inclinó su cuerpo hacia la izquierda y guardo el papel en el saco, volvió a su posición inicial y se levantó consecutivamente estirando sus dos piernas y tomando con su mano derecha el cañó que estaba en frente suyo, y con la mano opuesta tocó el timbre y espero con la mirada clavada en la puerta la apertura de la misma.
Una vez que se alló fuera, la mujer lo siguio con la mirada en movimiento, observando como inmovil esperaba que el semáforo se pusiera en rojo para cruzar. Al cambiar a rojo estiro su pie izquierdo para saltar el agua podrido que yacía bajo sus pies y comenzo a caminar hacia su casa. Caminó las cuadras de siempre, con el mismo andar y el mismo ritmo de siempre, con la imagen de llegar pronto a casa, pero sin proponerselo, no era un acto automatico sino más bien la necesidad de que el camino se acabase sin pensarlo, ya que de quererlo voluntariamente hubiera supuesto el agobio de siempre en las primeras cuadras, se lo había propuesto sin fallar. Cuando estaba llegando a la esquina de su casa paso un auto con la ventanilla trasera baja desde la que vio a una mujer amamantando a una criatura que no distinguió y se quedó inmóvil mirando la escena. Lo recorrio desde su nuca hasta su coxis un escalofrío seco que sintió como el inicio de una defecación que contuvo apretando sus esfinteres, sensación que desapareció al relajar su ano.
Volvió a su mente la imagen del papel indescifrado. Tocó el bolsillo de su saco pero no percibió el papel, entonces en un movimiento desesperado metió la mano y se tranquilizó al sentir el papel solitario en el bolsillo desgastado y suave de su prenda.
Retomó su caminar hacia su casa disfrutando inesperadamente el trayecto que le quedaba.
Entró a su casa colocó las llaves en la mesita contigua a la puerta donde también dejo su portafolio. Se quitó el saco y lo colgó en un gancho que estaba enfrente. Se sento en el sofa e instantáneamente se levanto para ir a recoger el papel que estaba en el saco.
Lo tomó y lo volvio a mirar sentandose en el sofa nuevamente. Acerco una lampara que habia al costado del apoyabrasos y la direccionó hacia el papel. Tomó unos lentes con un marco muy gastado que estaban dentro de un cajon en la mesita de la lampara y observo sin exito nuevamente el papel. 
Al cabo de unos segundos levanto la mirada y nos vimos desangelados sabiendo que no habia respuesta en el otro pero que era lo unico que podía hacer para distraerse de la certeza de que no hay ningun lugar que le pertenezca, ni nada que lo haga mas que esperar. Entonces volvio su mirada al papel con una mirada que advertia el peligro de preguntar cosas sin respuesta, y como un suceso redentorio sonó el telefono. Veloz levanto el aparato.
-¡Hable! Ah, hola Mama. Si, llegue hace un rato. ¿Te llamo despues? Estoy haciendo algo. Bueno. Chau.
Cuando colgó sintió la vergüenza consigo mismo de quedarse a mitad de camino. Qué hubiera aprovechado para decirle a su madre en un acto espontáneo y sin motivo aparente, qué años hubieran retornado a su mente, que seria capaz de decir y que no, que preferiria guardar y que olvidar, siempre hay algo que se olvida, pensó en eso también, y en la cara de un ex compañero de trabajo que se lo había dicho antaño.
Pensó inmóvil en que no compartía ninguna religión y se sintió perdido, ningún clero le habia producido interés, aunque en verdad pocas cosas en la vida se lo habían producido.
Entonces fue al baño y se paro frente al espejo, muy de vez en cuando lo hacia, y vio a un cuerpo inerte, no se reconoció en ese limite. El no era ese, de eso estaba convencido y también de que no podía salir de allí. Era por imposición, nunca había podido decidir por sí mismo, pensó eso también, pero no tenia el coraje de salir de allí. Así que se puso de perfil e intento reconocerse, pero le fue mas difícil, asi sintió regocijo y algo de paz.
Salio del baño y sonrio en soledad.
Se volvió a sentar en el sillón y tomo el papel otra vez. Instantáneamente lo volvió a dejar en la mesa. Sin dolor sintió como si la cabeza se le apretara con fuerza y los pies se levantaran lentos por encima de su rostro inmóvil, como si la presión de su cerebro lo hiciera girar dentro, una nausea cósmica. Así entenderia el universo. Con los ojos cerrados distinguía la actividad incesante de nervaciones eléctricas color ocre dentro de un infinito oscuro y denso, se pregunto, justo antes de que esta sensación lo abandonara, si todos pasarían por lo mismo o si esto se trataba de un acontecimiento personal, inclinandose por lo primero se tranquilizo. Recordó a su abuela y abrió los ojos.
Su madre habia decidido ser enfermera pero él no. Una vez, cuando adolescente, la acompaño al hospital y se quedo esperando a que presente unos papeles de su padre enfermo. Pensó la certeza de que jamas podria trabajar en un hospital, pensaba que era el lugar en donde el tiempo pasaba tedioso e infinito, una dimension en la que nadie podia verdaderamente decidir, incluso los medicos. Todo se encontraba librado a la dictadura de la ciencia, y como el jamas se enfermaba no se sentia parte de aquel lugar. Mientras esperaba vio a una madre salir con su bebe que tenia el brazo descubierto, y sobre su hombro una gasa con una venda. Penso en las vacunas que le dan a todos de niños sin exepcion, penso en como la pequeñisima superficie de metal de la aguja penetraria la piel angelical y tersa de aquella criatura y mientras lo hacia llevaba su mano por dentro de su camiseta y tocaba la misma parte en su cuerpo distinguiendo dos marcas circulares sobre su piel. Esto le produjo cierta rabia e inpotencia.
La madre apareció resuelta y con una mirada lo espero a que se levantase. Cuando estaban llegando a la puerta de salida en la recepcion había un cartel que decía lo siguiente: Si queres ayudar y formar parte del estado inscribirte en nuestros cursos regulares de enfermería. La madre señalandole la hoja le dijo.
-Presentate, si no te gusta lo dejas, no perdes nada, para no estar en casa todo el día sin saber que hacer.
Su mente enblanquecio en un instante y su cuerpo se acerco al mostrador, tomo el bolígrafo que estaba debajo del cartel y se anoto.
Cuando salio del edificio, bajando las escaleras, lo ataco una inseguridad desconcertante como si no reconociera su realidad, todo al rededor le pareció inabarcable y ajeno, pero solo pudo inclinar la cabeza hacia las escaleras que bajaba temblando.
Llegaron a la parada del colectivo que estaba al terminar la inmensas escaleras y mientras esperaban, la madre le retiro de sus ojos algunos cabellos que caían despreocupados sobre su rostro. 
-Tenes que cortarte el pelo, se te va a desviar la vista... Te queda tan lindo el pelo corto.
A los días lo estaban llamando para comenzar el curso de enfermería.
Le dolía saber que nunca había hecho algo que lo convocara verdaderamente, pero mas le dolía no haber sabido nunca que era aquello, o mejor dicho nunca haberlo buscado. 
Eso lo había hecho un tipo soberbio, falto de la humildad necesaria para vivir en paz. Un tipo con cierto rencor por tener que hacer algo que no sentía propio. Pensaba en las deudas con el mundo, cuantas eran suyas, cuantas de otros.
Eso lo llenaba de dolor, uno bien profundo que lo impregnaba todo.
Todos los dolores el dolor, pensaba sin saber. 
Pocas veces había experimentado esa humildad, la plenitud de la existencia simple y concreta, rápidamente se le escapaba de la manos como agua. Su mente era un laberinto que no le daba tregua, y acostumbrado a pensar, se perdía fácil en lo cotidiano del tiempo. Ni el amor tenia lugar para alguna revolución. 
Cuando joven había conocido a una muchacha cándida, etérea y hermosa, una que lo había enamorado como nunca por primera vez. Pasaron un tiempo juntos y su entrega fue total. Sentía cosas reveladoras, entender la vida a través de ese amor, no solo lo hermoso, lo duro también. Encontró en ese amor las fuerzas para transitar la oscuridad, pero también para abrazarla y convivir. Como si la angustia de la vida acompañada por aquella muchacha tuviera no solo sentido, sino color, un transito amatorio universal, un respiro de vacío y plenitud al mismo tiempo.
Al tiempo ella lo dejo por otro hombre, y el nunca supo por que. A partir de ahi la oscuridad se hizo desconocida y asi enemiga. Con el tiempo esto dejo de importarle pero lo que nunca pudo superar fue la falta del perdon. El hecho de que ella nunca le hubiera pedido perdon lo lleno de abandono, también, de rencor, tambien de soberbia.
Sabia que el amor por una persona y por un trabajo era lo mismo, porque sabia que los dos eran sedicion, categorías en las cuales uno podía desbordar su contorno y perderse de vista, la totalidad de la existencia entraría en uno sin quererlo y uno solo así podría experimentarlo. En el amor lo vivió y en el trabajo lo vio.
Le encantaba acompañar a su padre los domingos a la carnicería para ver la pasion con que el carnicero cortaba y preparaba las carnes, como esas luces violetas de neón le daban a la carne un color lunar. Las manos enormes del carnivoro cortaban con su cuchillo de de mango blanco y hoja enorme los musculos vacunos y sus nervaduras internas sin posibilidad de comparacion alguna. Eso lo estimulaba, el saber que nada que fuese cortado tendria esa textura, esa caiga, ese movimiento. El olor de local, sus paredes de azulejos blancas y la cierra sin fin donde los huesos se deshacian como madera y el acerin de su marfil caia por el agujero. La limpieza constante y la pulcritud, como si el juego de matar fuera algo limpio, convensional. Los trapos, algunos ensagrentados y la forma de pasarlos en circulos consecutivos por los marmoles blancos. Ese color tan puro que se convocaba tantas veces en un mismo lugar y a el mismo tiempo para equilibrar un mundo de matanza animal. Las reces colgaban derrotadas en ganchos colocados sobre estructuras pesadas de acero construidas al uso para la actividad. Las heladeras de madera y sus picaportes metalicos con ese ruido único que él disfrutaba cuando eran usados, otro corte se acercaba...
Alguna vez penso que, quizás, ese gusto por la carne le permitió convivir con la desgracia humana en el hospital. O bien saber que la verdadera desgracia humana no tenía que ver con el cuerpo, sino con el alma.
No quiso seguir en el sillon y fue al baño a ducharse. Se desvistio, sin fuerzas par verse en el espejo, agacho la cabeza mientras veia descubrir su cuerpo. Los pelos del pecho mantenian una piel tersa debajo, pero conforme se acababan la piel comenzaba a arrugarse en lineas comprimidas, unas muy cercas de las otras. Una piel blanca que poco habia estado al sol.

11va. Entrega.- Otro mundo es posible

El lugar para el encuentro con las conchas del sur se planeo en El Tunco. Playa surfer. Una hola interminable rompia sobre una playa de rocas, cual cantos rodados inmensos, muy incomodos de transitar. Yo estaba en el hostel leyendo y de repente irrumpieron con sus brillantes sonrisas de par en par. Hacia seis meses que no nos veíamos, nos habíamos despedido en Riobamba, Ecuador. Una alegría inmensa la de vernos, apurando las charlas como queriéndonos contar todo de repente y sin interrupción. Ahí nos quedariamos unos días. La playa, si no eras surfer, era un embole, casi que no habia playa. Lleno de brasileros, lleno, lo que mas. El calor que hacia era ensordecedor. Y allí conoci a las pupusas. Nada que ver con lo que se puede imaginar alguna mente perturbada. Son unas tortillas de maíz rellenas de cosas, queso, frijoles, hongos, etc, etc. Cabe aclarar que de Colombia para arriba las tortillas de maíz empiezan a ser el primer eslabon en la dieta alimenticia de todos los latinoamericanos, hay excepciones, pero en general asi lo es. En todos esos países encontras gente que las prepara. Ahí en el Tunco conoci a los Cucha Cucha, banda a la que iba a vincularme mucho mas profundamente al llegar a Mexico. De ahí nos fuimos a una playa que se llama Los Cobanos. Malisima. Sucia, chica, llena de mosquitos, un desastre. Al otro dia rajamos hacia Santa Ana, a la casa de un artesano que nos brindaba asilo en su morada. Recorrimos el pueblo con su iglesia como siempre y no mucho mas.

Hay que atender a la gente de El Salvador. Es probablemente la gente mas hermosa que haya conocido en el viaje. Obvio que gente increíble y no tanto hay en todos lados, pero aca la gente se abre a la llegada de los otros. Hay tanta mala fama sobre El Salvador que cuando los extranjeros vamos para alla, no lo pueden creer. Para el dedo, nunca fue algo tan fácil. Conforme llegabas a la ruta ya habia alguien que se detenia para llevarte, muchas veces nos paso que a la primera nos llevaron. Muchas. El calor de la gente, todos te preguntan, todos quieren saber de vos. La gente es suavecita. Proporcional al calor del país. Ya esta parte era en altura lo cual un poco amortiguaba, pero la calor de la costa es francamente enloquecedora. Estuvimos una noche en Santa Ana y nos fuimos para lo que se conoce como la Ruta de Las Flores. Llegamos a un pueblito llamado Concepcion de Ataco. Pueblito de montaña, muy lindo, colonial. Trabajamos muy bien, estuvimos varios días en un hostel en el que permanecimos solo hasta casi el final, cuando llegaron otrps viajeros. Ahí conocimos a unos artesanos que intercambiaban reliquias mayas, asi como algunos vendian piedras, ellos vendian figuras de barro de la época aquella. Yo no lo podía creer, lo alucinante fue que al ver que no lo vendían, intentaron encajarselo a la policía y por supuesto la policía, no se los compro, pero tampoco les pregunto por su procedencia. A los dias nos fuimos al Lago de Coatepeque, una falacia. Toda su costa capturada por empresas privadas o por particulares, tenias que morir en algún hotelucho porque era imposible hacer la tuya y acampar en algún lugar sobre la costa del lago. Una noche y nos fuimos. Entonces ahí nos mandamos para el volcán Santa Ana. La caminata es corta, serán casi dos horas, pero uno llega al cráter de un volcán, que es mas bien bajo pero cuya circunferencia es enorme y en él, un lago de agua verde fluo manzana que lanza gases por su alta temperatura y donde se ven zonas amarillas por el azufre. Increible, es algo que impacta porque uno nunca puede imaginar que el agua en combinación con el azufre y la temperatura tome esos tonos.

Estuvimos unos días por el lugar, acampando con frio y bastante lluvia, hubo una noche que fue mundial, pero la casita se la banco como una campeona. A los días ya estábamos por un pueblito llamado Juayua, muy bonito, chiquitito, pero acogedor. Trabajamos el finde y nos fuimos para la casa de un sacerdote en un pueblo cercano llamado San Jose. Alli nos despedimos con las conchas. Yo me quede una semana en la casa de un vecino del sacerdote, al que nunca conocimos, hablamos simplemente con el casero de la casa. Ese tipo de casero que sabes que en algún momento se va a chorear la casa del patrón. Un personaje muy raro, que compraba y vendia autos. Conoci asi al que seria mi anfitrión: el vecino del casero de la casa del sacerdote, llamado Jose. Pare en su casa. Le quedaban algunos laburos para terminar de ser sacerdote, en este caso maya. Un tipo muy amable, pero también muy personaje, una mezcla de inocencia y alcohol lo conformaban. Me hizo algunas visiones con tabaco. Me dijo que tenia genialogia, Celta, Egipcia, Africana y Maya. Que no tenia fuerzas externas que dificultaran mi camino pero que mi peor enemigo era yo mismo. Me dijo que me cuide con el estomago. A los días cuando me iba me regalo un teléfono al que no le anda el chip, pero que me sirve para comunicarme y escribir.

De allí me fui al pueblo que mas me gusto de todo el viaje, un pueblo llamado Suchitoto. Lugar mágico, sobre unas montañas tropicales con un lago selvático en sus laderas. Arquitectura colonial, casas hermosas y vistas alucinantes. Alli pare en un lugar desde donde se veía todo el lago. Subi un video de una canción desde allí. Pues eso es Suchitoto.

Me despedia de uno de los países mas hermosos, con gente mas hermosa, el mas pequeño, después de casi un mes de estar por allí y disfrutar de su mundo. Me iba para arriba. Volvia a entrar a Honduras, esta vez, no de paso como la primera, sino para ir a sus ruinas mayas mas conocidas. Las ruinas de Copan. Llegue a dedo hasta allí. Los lugares por los que uno pasa para llegar son francamente increíbles. Montañas llenas de pinos, llenas de coniferas autóctonas; nunca hubiera imagino que bajo esa cualidad existirían en Centroamerica. Claro, hay que pensar que esta región es pura montaña, volcanes y playas. La actividad volcánica ha hecho de esta región una zona muy fértil y es una de las mas pobladas del mundo por coníferas autóctonas. El pueblo es muy hermoso, tranquilo, lleno de turismo por las ruinas. Las ruinas son de las que mas me gustaron porque, a diferencia de otras, tienen torres de piedra talladas con un poder de precisión y unas historias muy poderosas. Es de las construcciones con mas detalles que he visto en America. Alli estuve una noche luego de visitar las ruinas y me quede a trabajar y al otro dia derecho para Guate.

Guatemala fue un país raro para mi. Tenia bastante buena idea de él, pero lo vi muy contaminado por el turismo y sobre todo por el dinero. Despues de Bolivia es el país del continente con mas culturas originarias, pero ellas, a diferencia de los bolivianos, están muy interesados en el vil metal. Interesados por poner un calificativo medianamente simpático.  Primero llegue a un pueblo que tiene una gran catedral llamado Esquipulas. Lo único que tiene es la catedral. El pueblo es mas bien feo, asi que al otro dia raje como laucha por tirante. Me fui para Antigua. Antigua es una ciudad muy hermosa, pero muy turística. Ahí cerca hay varias cosas para hacer. Me quede una semana con la idea de luego hacer el volcán de Fuego. A los días sali para el pueblo desde donde se ascendía. Uno no asciende al volcán, sino a una montaña que esta enfrente desde donde se ven las erupciones al amanecer. Cuando llegue al pueblo llamado La Soledad, sentí unas nauseas muy fuertes, como si el lugar estuviera cargado de algo que me mareaba fuertemente. Decidi no subir. A los cuatro días hacia erupción el volcán de fuego y el país se sumia en una catástrofe sin precedentes. En cambio hice dedo y me regrese. El que me aventó fue un sacado. Manejaba su Hilux ultimo modelo. Bastante rápido, pero ese no era el asunto. Tomaba cerveza como loco y me ofrecia todo el tiempo y me desafiaba a ver quien tomaba mas. Evidentemente no me sume al desafio, a lo que él respondia… “no tengo amigos porque nadie me puede seguir el ritmo”. Comimos en un restaurante de ruta, y me invito con la excusa de seguir bebiendo. Yo me había tomado cuatro birras en treinta minutos, no podía mas. Me iba al baño para no tomar. La situación era muy bizarra, su compañera no hablaba, solo se reia de sus chistes que versaban todos en torno al alcohol. En un momento me puse firme y le dije que no iba a tomar mas, que no pidiera mas rondas porque yo no pensaba beber mas. Pidió la cuenta. Al rato me dejaban en el pueblo desde donde me iba para el lago Atitlan. Llegue esa misma noche al lago, a un pueblo llamado San Pedro. Todos los pueblos que rodean al lago son santos. San Peter toco primero donde me quede unas noches, al los días conocía San Marcos, que era como el pueblo hippie del lago. No me enloquecio mucho, asi que me fui a Xela o Quezaltenango. Esta es una de las ciudades con mas presencia aborigen del país. Aquí hay mucho dinero. Los originarios son empresarios muy acaudalados en muchos casos. Una zona de mucho café y muchos tejidos. Los tejidos de Guate, merecen un apartado especial. Son tejidos muy trabajados. Si los de Mexico son bellos estos son lo siguiente, el detalle, los colores, las formas. Se los llevan para todos lados del mundo. La ciudad me encanto, muy tranquila y se trabajaba bien, además la gente muy amable y muy anfitriona. Paraba en un hostel que era una casa antigua. La recuerdo como una ciudad muy mágica, aun cuando el ultimo dia me robaron. No me paso nada, pero me sacaron un billete que había estado juntando para irme al caribe. Estaba cerca de Mexico ya, asi que tenia que decidir que hacer, Xela me había tentado a pedirle revancha a Guate, asi que me fui para un pueblo llamado Coban, en el medio del país, con mucha dificultad para llegar, llegue. Ahí se encuentra el Samuc Champey, que en maya significa rio cubierto. Es un lugar mágico en medio de la selva, por donde pasa un rio y por encima de él unas rocas que contienen otras aguas color turquesa que bajan de la montaña. Un lugar impactante, y muy turístico. La locura con los turistas es una cagada, te queman la cabeza, te roban mal, todo vale el doble, te tratan bastante para el tuje y te la tenes que morfar como un galan, me consto horrores. Lo ultimo que quedaba era Tikal. Hacia doce años cuando viaje con Natalia por Mexico quisimos cruzar desde el sur para ir a ver las ruinas mayas mas grandes de mesoamerica, pero no habíamos podido, asi que me avente para alla. Es bien al norte del país, ya selva tupida y mucho calor. Habría que pensar que Guate tiene mucha montaña y una suerte de eterna primavera, pero el norte es desauseador, mucho calor por el dia, aunque a la noche refresca. Las ruinas son impactantes, su tamaño brutal, y ademas esta solo descubierto el quince porciento. Se llega a un lugar que se llama La Flores, que es un pueblo que esta en un laguito y de allí se va para las ruinas. Al pueblo-isla que esta en medio del lago, no le cabe un alfiler y te lo recorres en media hora caminando. Alli conoci a dos tanos hermosos que estaban viajando y que me volvi a cruzar en Mexico. Los mayas construían sus templos y sus ciudades sobre las anteriores, es decir, que debajo de las que hoy se descubren hay otras y otras, hasta los Olmecas, que es la primer civilización que se cree que entro a America por Alaska. Eran dinastías y la sociedad era bien vertical y patriarcal. Pero lo que armaron es francamente impactante. Culturas hoy desbastadas por el sistema. Se acababa Guate y me iba desde allí hacia Mexico. El objetivo inicial del viaje se cumplia y yo estaba mas bien cansado. Llegue a Palenque y allí dormi en la casa de una familia que me conocio en plena lluvias y me invito a su morada a dormir. Al otro dia dedo a San Cristobal de las Casas. Alli me esperaba Lanita, compañera de uno de los Juanetes de Ritmo, Juan. Ella estaba parando en un centro cultural llamado Wapani. Ahí llegue y ahí me quede hasta hoy. Llevo tres meses en un lugar que me dio vuelta la vida. Los primeros días fueron de adaptación y descanso. Llevaba muchos meses de lugar en lugar, estaba un poco cansado. Un dia me cruce con Ricardo, un amigo que había conocido en San Marcos, en el lago Atiltan en Guate. Guitarrista él, asi que le dije de juntarnos a tocar un cacho. A los dos días estábamos tocando y se sumaba Adri, otro compa que vivía en Wapani para ese momento. Formamos: Por una trompeta. Al tiempo se sumo Clarita, trompetista belga, hermosa persona y el Juan, Cordobazo trombonista. Hoy el viaje nos los despidió a todos. Quedamos solo Adri y quien escribe. Pero paralelamente conoci a unos chicos uruguayos Fede, la China y el Pata con quien junto a Rocio y Anahi, dos chicas argentinas, estamos investigando una material que nos convoca mucho. Le estamos metiendo una energía y entrega al proceso creativo teatral tremendo, en donde estoy tomando el rol de mirada, o dirección, algo que hacia tiempo quería hacer. Por otro lado con Fede y otro chico uruguayo, El Tevi, estamos armando otro proyecto de teatro música y humor: Carbonato Descalcio. Me da la vida. La referencia directa es Les Luthiers. Pero es que no es solo eso. En estos tres meses pasaron artistas tremendos con los que hemos hechos tantísimas varietes, conciertos, peñas. Aquella banda Cucha Cucha, se transformo en la banda del espacio y nuestras fiestas y nuestras charlas, el caldo creativo. Es otro mundo al del sur, aca es puro fuego, la energía creativa esta todo el rato, los días son largos, ensayos, juntadas, mucho dia, mucha acción, es un crecimiento impresionante el que estoy experimentando. Por otro lado, esta la experiencia zapatista que en mi produjo un transformación muy poderosa. Plantean un mundo por fuera de la guerra, aquella que les permitio en un primer momento recuperar sus tierras y que hoy ha sido abandonada por la paz y la vida. No es si Cristina o Macri, es otro mundo. Uno empieza entender que hay otra organización de vida posible llamada Autogobierno (con fuertes bases anarquistas, uno ve aquí que el anarquismo es posible), que el problema no es quien gobierna, sino que te gobiernen, que nos podemos autogobernar, a base de valores, trabajo y consenso; los zapatistas deciden algo cuando todos están de acuerdo, si hay uno que no lo esta, no se decide. Convencer y no vencer. Entonces la cabeza se te da vuelta, porque además todo esta anclado en la tierra, en la madre de todas las madres y los pueblos originarios que se agrupan en torno al zapatismo lo entienden, lo saben y lo defienden, aun sabiendo que iran por su territorio, por sus recursos, por sus vidas. Es muy conmovedor ver como se preparan desde el amor y la construcción grupal para resistir, como se organizan desde el amor a la tierra.

No puedo pedir mas. Este primer viaje que hoy finaliza me cambio la vida. He dejado cosas atrás que no eran mias, mochilas que no me permiten ser quien soy, y menos quien quiero ser. La batalla florida continua, pero este viaje cambia el prisma, cambia la vida, hoy hay una estrella roja en el pecho que guía un camino que esta bien juntito a la vida y a la muerte, a la intensidad y a la entrega.

Estan presentes todos, por donde anden. Yo los abrazo y les deseo lo mejor, les deseo el doble de lo que la vida me da, desde lo mas profundo de mi ser; vida que se escapa rápido como para perder la lucidez del momento.

Mucha voluntad para crear muchas verdades entre todos y que de esta manera no se nos imponga ninguna.

Abrazos a todos y hasta la victoria Siempre!

10ma. Entrega.- Otra Latinoamérica

Panamá. Yo no sabia lo que venia, nunca lo se. Cada pais es distinto, y mas alla de la obviedad hay cosas comunes. Pero estaba entrando al patio trasero del pais del norte. Centroamerica formando parte de Latinoamerica, ha sido constantemente asediada por los gobiernos de Estados Unidos, sistemáticamente. El caso de Panamá no es menor, ya que tuvieron la ocupación del canal (la mayor fuente de ingresos del país mas rico de la región central, sin dudas), durante casi un siglo. Recién a finales de los años 90 le fueron cedidos los derechos de explotación. Para darse una idea de la magnitud de la influencia hay que entender que en Ciudad de Panamá hay barrios enteros alrededor del canal que estaban destinados y ocupados por colonias norteamericanas. Hubo un tipo, un militar, llamado Noriega que sabiendo esto le planto cara e intento un golpe de estado para expulsarlos del pais. Esto produjo la invasión de la aviación norteamericana y la siguiente captura del "dictador". Hoy le preguntas a un panameño que onda con los gringos y muy rápidamente se desprende de la idea de una influencia directa, pero lo cierto es que estan plagados de tiendas, comederos, marcas gringas. Es mas, pareciera haber calado tanto la impronta del norte que el tipo de vida de los panameños es el de los centros comerciales y el consumo. Por otro lado, junto con Ecuador y El Salvador, completa el numero de países que tienen como moneda al dolar. 

La topografía de Panamá City, asimila New York. Plagada de grandes edificios, se yergue una ciudad impropia para la evidencia de una marca latina en los rostros morenos de sus habitantes. Ante esto mi experiencia en las ciudad fue algo fugaz, aunque no la planteaba de esa manera a priori. Nacho, amigo músico, me había dicho que allí se trabajaba muy bien en los buses con la música. Intente el desafio en una ciudad que no me gustaba desde el vamos, pero la receptividad de la gente fue muy escasa, casi nula. Yo estaba parando en la casa de un chico de Panamá, había conseguido un couchsurfing (procuro hacerlo en las capitales). Fuimos con unos amigos de Luis, un tipo muy amable pero muy justo en sus formas, nada de sobresaltos ni cambios de humor, a la playa de Santa Clara, una playa del pacifico a 2 horas de la ciudad. La playa, bonita, nada mas. La cultura de los panameños es cargar una nevera con hielos y cerveza y sentarse en la playa a beber y beber, algo que no me parecía tan atractivo porque ademas el calor que hacia te rajaba la coronilla del cuero cabelluro, asi pasamos la tarde costera, pero el mayor probloema fue la vuelta. 4 horas de viaje, el doble de lo que habiamos hecho para ir. Las ciudades latinoamericanas estan sesgadas por la desgracia del trafico, una constante. 

La prueba musical no surgía efecto y al otro dia me iba disparado, y espantado, para Bocas del Toro. Paraíso terrenal. Como hablábamos con un argentino en Costa Rica, Panamá es el paraíso sin los panameños. Mas alla del chiste, ya que son muy buena gente, su humor es prácticamente nulo, y manejan una energía por lo menos baja. Ha sido un pueblo vapuleado, pero no mas que otro de latinoamerica.
Bocas del Toro es un lugar donde se te cae los maxilares sobre las patas. Un archipiélago de islas, no muchas, una mas linda que otra con aguas increíblemente transparentes donde se puede bucear y en algunas tambien surfear. Se llega a una isla que se llama Isla Colon y de alli se puede ir a otras islas mas pequeñas. 

Habiendo hecho dedo desde la salida de Panama, con tanas ganas de salir de la amargura (con el tiempo he comenzado a desarrollar la voluntad para escuchar de primera mano lo que siento con cada lugar, y si no me gusta rajar como laucha por tirante) que ese mismo dia despues de 3 dedos diferentes llegue a Bocas a las 12 de la noche. Ha saber: Bocas esta al otro lado del pais, sorprendente. 

Les decia de las islas. Ese dia llegue con Jorgito al ferry que cruza los vehiculos desde el continente, y dormi alli, en el ferry. Jorgito un camionero negro mastodonte que cuando reía parecía un primate, con una hermosa y simpática sonrisa de marfil, que hablaba muy mal español pero que la manera en que lo hacia me producía estallidos de risa que debía contener, facilitado por una profunda noche que nos cubría de fresco. Me contaba acerca de su mujer, sus tres hijas, y a la vez, trataba de hablar con una amante que tenia en el puerto a la que insistía fervientemente con llamados telefónicos para quedar con ella a pernoctar, todo esto mientras conducencia un bólido de dimensiones considerables con la cabeza pegada a un teléfono que alimentado por un cable muy corto exigia cierta flexibilidad y postura "decote" mientras pasaba los cambios ayudado por el codo. Finalmente ella lo rechazó, y la cara de Jorgito mientras dejaba el telefono en un lugar seguro, presionándolo fuertemente contra el cenicero, no fue para nada de decepción, y aclarando: estoy cansado, mejor dormir, zanjó el asunto. A las 7 de la mañana zarpamos para las islas en el barco. Llegue a la isla Colon donde me provine de unos alimentos y me tome otro barco, mejor dicho, lancha a otra islita desierta que habia por alli a pasar unos 4 dias de ermitaño, comiendo las frutas que me habia llevado y los cocos que recolecte por ahi. Me improvise una red para pescar todo tipo de peces que habia a escasos metros de la costa. Sin lograrlo pude sustituirlos por unos pequeños pecesitos que se venian a la orilla escapando de sus depredadores y me los ase con un alambre cual malvavisco de película. Asi pase los dias, con la misma maya siempre, y ante una mar de unos colores inconmensurables. Tenia mis rituales diarios. Me levantaba en la hamaca, contemplaba el mar, meditaba, desayunaba, nadaba, trataba de cazar algún pez (insisto, nunca lo hice, pero no deje de intentarlo, aunque lo cierto es que mientras iba haciendo snorkle en un lugar que lo amerita, de tanto en tanto tiraba algun manotazo infructuoso con mi red improvisada), despues leia, me iba a buscar algun coco, lo pelaba, lo tomaba, lo abria, lo comia, y despues reposaba un poco, cocinaba, volvia a leer, volvia a nadar, volvia a contemplar y volvia a comer. Una noche me agarro un tormenta en la hamaca, no me dio tiempo a hacer la carpa. Las primeras gotas amagaban pocas pero como en el trópico el aguacero se sirvio con una violencia inucitada, quede hecho un gorrion mojado, todas las cosas empapadas, un infortunio. No iba a ser la unica vez que lo iba a hacer.
Deje la isla, no sin lastima por la morada perfecta que habia sido, un lugar imborrable en mis recuerdos. Volvia a la Isla principal a trabajar unos dias. Conoci a Juli un argentino que se re copo y me dio una fecha para tocar en el resto. Mi primer fecha solista, un esito. Al otro dia y despues de haber estado escasos 10 dias en Panama, me cruce a Costa Rica. Llegue a la frontera y en una de sus tiendas en la zona franca me compre mis tan ansiadas botas Timberland, estaba contento, muy contento, no solo por su bajo precio sino porque si las ciudo me van a durar toda la vida, fue lo que pense; al mes ya se me empezaba a despegar una parte de la suela; pensaba en los chinos. Por otro lado la alegria de aquel instante no quitaba la sensación de astronauta caminando por el asfalto, son francamente muy duras, aunque ya han ido aflojando, y ya las quiero. Cuando se viaja tanto de lugar a lugar, se tienen muy pocas cosas, pero las cosas que se tienen, se cuidan y se aprecian, aunque si se pierden, se pasa la pagina rápido.

Cruzaba al pais Tico y el de aduana me sellaba el pasaporte muy velozmente... Que disfrutes del pais Juan, decia un negro que sus rodillas llegaban al escritorio, con esa sensación de que si se levantaba de la silla seria un urso capaz de tocar el techo con las manos. Llegue a Puerto Viejo, sin antes pasar plantaciones y plantaciones de plátanos de marca Chiquita en azul y amarillo. Me acordaba de cuando las comía en Bs. As. La fruta amarilla es lo único que se ve en un pais que produce muy poco y que vive predominantemente del turismo.
Llegue al lugar. El lugar es un lugar bonito, pero muy turistico, como casi todo el pais. Es raro pero uno siente la suerte de estar como en una pelicula de "humor" gringa donde los adolecentes blondos se van a beber hasta el agua de las peseras. Uno debe convivir con eso todo el tiempo, se escucha este ingles tan pronunciado y tan acentuado que ostiga y que obliga a distanciarse de la zona de hablacion. Mas alla del comentario alusivo a los del norte, sorprende la cantidad que hay de ellos, y por supuesto tambien de argentinos. Puerto Viejo, y Costa Rica en general, esta lleno de compatriotas, otro tipo de viajero al del cono sur, claramente. Muchos italianos tambien. Me cruce a dos de ellos, de unos cincuentilargos y les pregunte por que habia tantos, me contestaron: Porque aca es muy buena la blanca... Sus dientes delataban el consumo masivo de dicha sustancia. Ahi estuve una semanita. Si uno sigue por la costa hacia la frontera con Panamá, se llega a una reserva natural. Otra cosa. Costa Rica es el pais de los parques y las reservas naturales. Por todo las declaran. La zona es muy bonita, es una de las pocas playas en donde volves a ver arena blanca, no hay muchísimas, pensemos que Centroamérica esta sesgada por volcanes. Me mande a caminar 2 horas por la selva que bordea la costa, sin verla, y llegue a un lugar que se llama Punta Mona con la idea de hacer lo mismo que en Bocas a escasos kilometros de alli. La suerte no fue la misma. Este lugar era infinitamente mas humedo, asi que las lluvias me visitaron continuamente. La primera noche dormi en hamaca con el cubre techo de la carpa protegiéndome. Habia testeado el experimento, le puse unas ramas que habrian el techo para que me cubriera mas, un dos aguas, estaba orgulloso de mi logro. A la noche cuando empezo a llover, me entro agua por todos lados, principalmente por los cierres de la carpa, incontables cosas estaban fuera de control y lo peor es que estaba lloviendo fuerte. El único acierto era que a diferencia de Bocas del Toro donde habia colocado la hamaca entre dos palmeras a la intemperie, aca lo habia hecho bajo una rama de un arbol inmenso que invadía la costa como un balcon natural que sombraba la arena y que conforme la marea crecia el agua empezaba, no solo a llegar de arriba sino a amenazar con mojarme el culo de manera irreductible. Una pesadilla. Por supuesto no dormi, todo se mojo, un desastre. Nunca mas lo volveria a hacer.
Volvi para Puerto Viejo y al otro dia me fui para el Parque Nacional Cahuita. Este lugar es mucho mas tranquilo que Puerto Viejo. Pase unos dias alli, destacable lo que me ocurrio una noche. Salia a tocar por los bares de la zona, muy tranquilo todo, poco turismo, poca gente en general. Entre a un restaurante y comence a tocar. Habia dos mesas, y una de ellas estaba habitada por una pareja de rusos. Cuando termine de tocar, el hombre ruso de la pareja rusa extendió su mano por encima de su hombro y coloco en mi gorra, luego de haberme puesto en el bolsillo un billete de 5000 colones (10 dolares) durante la performance (chabon), un billete de 20 dolares y me dijo: "Por dos canciones mas..." Toque 3 canciones mas, y volvio a colocar un billete, esta vez de 50 dolares, a lo cual respondi con 5 canciones mas. Cuando termine de tocar se acerco la dueña del lugar y me obsequio un billete de 2000 colones y me ofrecio comida. La mejor noche, en terminos laborales, del viaje.
Seguia el camino con dirección San Jose a la casa de un tico que habia conocido en Bocas y que me había dicho que lo llamase que el me hospedaba sin problemas. Pase dos dias alli. San Jose no tiene nada. Lo unico que me llamo la atencion y me parece algo muy destacable, es que no tiene edificios prácticamente. No se puede construir edificios de mas de 3 pisos (o una cosa asi). Pero en la capital pasó algo muy tragicomico. Mi carpa habia sufrido algunos percances de tipo comeduras de suelo por parte de las hormigas amazónicas, que fueron profundizadas por hormigas de origen colombiano posteriormente. Yo recibia prontamente a mi amigo Jalid y la idea era poder acampar en cualquier lugar (luego lo hicimos una sola vez, maravillosa entre paréntesis), ya que en Costa Rica, todos los 50 primeros metros de las playas son publicos y se puede acampar. Con lo cual decidi arreglar mi carpa para que las maravillosas hormiguitas no se colaran por dentro de los agujeros. Luego de recorrer la ciudad en busca de alguien que pudiera hacer el trabajo, y habiendo creido hallar al indicado señor, le entregue mi amada casa a la espera de recibir un trabajo medianamente bien realizado. La realidad no fue esa. Cuando llegue la tela estaba cosida como si fuera... no encuentro las palabras para describirlo. Descocimos la tela y volvi a comprar la tela, él, Jaime, nicaraguense, habia formado parte del Frente Sandisnista de Liberacion Nacional en los 80 cuando la revolucion en el pais de Ruben Dario, ya eso me hacia tratarlo muy bien, pero yo estaba un poco desbordado. El trabajo no era facil, para nada, pero lo que se me habia entregado era algo desastroso. Cosimos juntos la carpa y luego nos fumamos un cigarrillo afuera. Me conto de las cosas que vivio en la revolucion, su mirada era franca, sincera, cargada de honestidad, tanto que cuando nos despedimos despues de hablar nos abrazamos fuerte a lo que me dijo.. Cuidate Pipi (repetia el sobrenombre de una manera infinitamente tierna cada 5 segundos). Nos despedimos y me largue a llorar. Pensaba en la vida de ese tipo, que habia visto morir a tanta gente, que habia matado a otra, por una casua que creia noble, emigrado a un pais que nunca lo habia dejado crecer mucho, logico, con como cosia, pero que ponia un empeño en las cosas inusitado. Cuando deshicimos la costura, me ofrecio pagar la tela, un acto que jamas pense que iba a tener. Me quede tirado llorando en una ciudad fea, sucia, donde todo es dinero, donde todos te venden algo y nadie te da nada (como todas), la sensacion de desolacion me invadio por completo y permaneci tirado por unos largos minutos en la vereda. Al levantarme y luego de hacer una cuadra topé un hombre completamente beodo tirado en la calle, tratamos de despabilarlo con otro hombre pero no hubo caso, lo dejamos sentado en el mismo lugar.
Al otro dia el extasis! Llegaba mi amigo Jalid, mi amigo mas longevo, nos conocemos desde los 6 años en el colegio. Lo fui a buscar al aeropuerto y de alli, alquilamos una camioneta, algo impensado para mi y gracias a la inmensa generosidad de mi amigo, yo me sentia en otro mundo. Empece a comer mejor, a viajar en auto y a hacer otras cosas a las que no estaba acostumbrado. De alli nos fuimos directamente hacia el sur pacifico del pais. Parque Nacional Corcovado. Supuestamente Costa Rica alberga el 5% de la biodiversidad del planeta y el 25% de ella esta en este parque que da al mar. Lo recorrimos felizmente, con sus frondosas y calurosas selvas, y a la vuelta de una travesía nos cruzamos con una serpiente terciopelo, muy venenosa y agresiva, que nos deleito con su shh y siguió camino luego de haber cruzado el nuestro. Yo salte apenas escuche y vi al animal. Mi amigo Jalid, me dijo: John, que hago? No se boludo, pegate al bode del camino y corre con toda. La serpiente ya se habia ido. Vimos tucanes. No metimos en una plantación de palmas y caminamos por un rio desolado, donde vimos papagayos, se mueven en pareja, siempre. Tambien monos y peces en sus aguas. Seguimos viaje y luego subimos a una playa que se llama Uvita y fuimos al Parque Nacional Ballena, donde se avistan ellas y ademas la costa tiene una península en forma de ballena hecha de manera natural por el supremo. Ahi nos subimos a una lancha y nos metimos mar a dentro a ver si veiamos al mamífero gigante, cosa que no ocurrio, de todas maneras nos lo habian anticipado, que seria muy dificil hacerlo, pero en vez de ello vimos, tortugas marinas muy grandotas y uno de las espectáculos mas hermosas que vivi en mi vida. Un grupo de delfines nos siguieron en la lancha durante muchos minutos, no adelantaban, saltaban delante nuestro. Nadaban con una velocidad preciosa, se que no es un adjetivo para ese sustantivo pero su velocidad era preciosa. Surcaban el agua de manera tal que parecia una seda en el mar, y el sol pegaba en ella y se reflectaba, haciendo nitida su piel por lugares cortada pero muy gris y áspera. Gloria.
Seguimos subiendo y nos fuimos para un lugar que se llama Monteverde. Es un bosque nuboso, muy humedo que alberga muchos pajaros y muchos turistas. Salimos y nos comimos unas pastas que yo hacia muchos años no recordaba comia, eran tanos, y el mascarpone era algo superior. Despues de alli nos fuimos a Rio Celeste, que esta dentro de un Parque nacional llamado Volcan Tenorio (otro Parque Nacional). Alli desemboca un rio literalmente celeste. Ademas en el parque hay un sector en donde las aguas se juntan y se puede ver como uno de agua transparente, se cruza, por un proceso quimico, con otro de agua celeste.
De alli nos fuimos a La Fortuna, una ciudad que alberga un volcan muy concurrido del pais, huimos tambien. Llegamos a el rio Pacuaré, donde hicimos un rafting en uno de los 10 mejores rios para hacerlo en el mundo segun el discovery channel, ese tipo de comentarios que a uno le dicen... faaa que groso lo que estoy haciendo, por mas que sea una cagada. No lo fue, efectivamente el lugar es increible, es un rio tropical con una temperatura de agua muy buena y se atraviesan unas sitios magicos, muchos animales, muchos gringos, algo único. Comentario al margen. Argentina tiene uno dentro del ranking: el Hechulafquen.
De ahi a San Jose, pasamos una ultima noche y al otro dia nos despedimos entre lagrimas, abrazos, agradecimientos y amor. Gracias otra vez mi hermano por haberme visitado, te amo.
Me tome el bus y me fui directo para Santa Teresa. Este lugar es un Pinamar, mucho mas lindo, en el Pacifico. Plagado de argentinos, lleno de minitas recontra fuertes, en pose todo el dia, pero casual, y esas cosas que los argentinos conocemos. Labure una semana, muy bien, junte unos mangos y me fui para Moctezuma, una playita cerca, muy hermosa con una cascada que visitaba todos los dias y que desembocaba en el mar. Acampe en la playa como unos 4 dias y de alli a mi tan anhelado Nicaragua.
Habia leido un librito de Julio Cortazar, aquel argentino que todos amamos, el tipo de argentino, el mejor tipo de argentino al que podemos aspirar, humilde, sencillo, talentoso, amoroso, sensible, honesto, con buen sentido del humor. Como decia, habia leido un librito de él que se llama Nicaragua, tan violentamente dulce y claro me habia enamorado de los nicaraguenses y de como defendieron su revolucion contra la contrarevolucion apoyada por los yankies despues del 79. Ël participo en el proceso de alfabetizacion, y dicho relato consistia en sus visitas al pais. Entre por el sur a una ciudad que se llama Rivas, alli pase una noche y de alli a la isla Ometepe que se encuentra en el lago Cocibolca que significa: mar de agua dulce. Verdaderamente es impresionante. Por momentos no se ven sus contornos. Ahi me hospede con una hippies gringos, tambien, pero esta vez amantes de Jesuscristo. En una Joshua, uno de los dueños del lugar plagados de casas rodantes hechas con autobuses escolares, me dice, dandole una pitada a un cigarro imaginario.. Try a little bit of jesus christ... Unos personajes, muy lindos.
Ahi visite el Volcan Concepcion que esta activo y tiene un crater muy pequeño donde se puede ver sus circunferencia perfectamente, tuvimos suerte porque lo que no la deja ver son las nubes, un dia diafano se abria ante nosotros. Vimos en crater impecable con sus colores, ocres, amarillos, verdolados, marrones, grises y sus fumatas papales a granel. Desde la cima se puede ver toda la circunferencia de la isla, las aguas a sus costados, otros trozos de tierra y los otros dos oceanos, el pacifico y el atlantico. En la isla estuve como cuatro dias y de alli a una playa del pacifico que se llama Popoyo. Este lugar fue un paraiso, me combio muchas cosas adentro, experimente muchas sensaciones. Pase 10 dias en la playa comiendo la fruta que traia un camioncito todas las tardes. Leia, me cocinaba. Me habia inventado una parrillita con unos alambres, me hice un pescado que estaba increible, aplaudia como un loco por la simpleza del sabor del marino, era un extasis. Salia a caminar por la playa, kilometros interminables de arena, me metia en el mar, bien seguido, contento. Fui profundamente feliz, sin saber que en el pais se estaba desatando un principio de guerra civil.
Inciso.
Revolucion sandinista. Augusto Cesar Sandino, de la ciudad de Masaya, el tipo campesino, liberal, en ese momento el liberalismo era la vanguardia, del otro lado los conservadores, ahora son lo mismo. Se va a laburar a inicios del XX a Mexico y con lo que saca vuelve e inicia un cuerpo revolucionario con 5 locos mas. Comienza a crecer la idea de la revolucion, contra un gobierno influenciado por el USA, pais que entrenaba a los soldados de la guardia civil nacional en metodos de ataque y tortura, pero con presencia fisica en el pais. Empiezan a meter bomba y logran expulsar a los gringos del pais, pero estos antes de irse arman un pacto con los poderes locales y logran un gobierno titere llamando a elecciones, fraudulentas. Años mas tarde este gobierno seria derrocado por el famoso Somoza, quien invita a Sandino a una cena para dialogar sobre el pais con la "salida" de los norteamericanos y luego de la tertulia lo embosca y lo masacra, su cuerpo nunca aparece. De ahi el movimiento revolucionario continua pero se atomiza grandemante hasta entrados los 70, donde uno de los sobrevivientes de la vieja guardia junto con Fonseca y Tomas Borge, reanudan la lucha armada. La revolucion se da de manera muy distinta a la cubana, no es foquista, es decir, no se gana en la selva y las montañas solamente sino que tambien se da en el campo y en la ciudad. El modus operandi era el mismo, emboscada, rehenes y ganancia de adeptos. Luego de muchas tomas de cuarteles y repliegues de las tropas, el 19 de julio de 1979 con un gobierno somozista muy debilitado  por varios errores, entre ellos la masacre de un periodista gringo en plena capital, perdiendo todo apoyo de pais de las estrellas, inflacion, y la muerte del director de un conocido diario, eclipsan la situacion y Somoza escapa primero a Miami, no le dan asilo y luego a Paraguay, donde despues de dos intentos nuestro famoso Gorriaran Merlo se lo carga para siempre. Reciencito despues de la revolucion se instala una junta que aglutinaba a todos los participantes del frente revolucionario, entre ellos estaba Daniel Ortega, representante del sandinismo y actual presidente de Nicaragua. Estuvo un primer mandato que comenzo en el 80, y luego de 12 años volvio a ejercerlo desde el 2006. Hoy la gente no quiere saber nada de el, ya nadie le cree, desde su enquiste en el poder, que a todos parece corromper. Aprovechando la situacion, se prendieron un par de mechas, y se mando a reprimir a los estudiantes universitarios por apoyar a los jubilados en su reclamo por el descuento que le habian hecho a sus haberes, ademas de una mayor retención en el porcentaje de los trabajadores. 30 muertos el saldo. Yo viajaba para Granada una ciudad colonial muy linda, pasaba unos dias alli, trasladado por el camion de las verduras y su magico relator de frutas y verduras el señor Samuel que con voz estridente comentaba lo que el destartalado camion llevaba para obrecer a sus clientes.

De alli me fui para Managua estuve un dia hospedado en la casa de Saray, una chica que me hizo couchsurfing y que me explico un poco la situacion del pais y del actual presidente, el cual parece haber olvidado los ideales de la revolucion sandinista de la que tan amadamente hablaba Julio, y los ha cambiado por la ambicion y perpetuidad en el poder.

Segui camino a Leon donde se desato la revolucion final del 79, una suerte de Santa Clara Nica. Pase unos dias bajo el sol abrasador y sin mar de la ciudad colinial y felina, y llevandome los deshusados ideales de Augusto, me vine a El Salvador a encontrarme con las conchas del sur.

9na. Entrega.- Colombia y el final de una primera parte

Pasaban las fiestas y en Bogota el clima era lúgubre, no solo su arquitectura (por momentos) me recordaba a Londres sino también ahora sus nubes y sus frios. 

Nos ibamos con Ginna y su fusca para los llanos orientales. Una de las regiones mas extensas del pais. Habría que pensar que Colombia tiene tres tipos de topografias en cantidad: Montañas, Costas y Llanos. Nos fuimos para un festival de Joropo en Mani Casanare. La música típica de la region, es un estilo muy especial. Una suerte de texanos con sus sombreros que tocan arpas, cuatros venezolanos y sus cantantes lo hacen en un tono muy agudo cual castrati, donde sus letras son lo bastante aberrantes como paras agradecer que uno no las entienda. Hablan cosas como... tu mi mujer que me sirves en la cama y en la casa.. o ellas buscan el tamaño de la billetera... cosas del genero, todo muy en la linea Trump, lo volvere a nombrasr en el relato, por otra muy diversa razon.

Ahi estuvimos unos dias. Nos dijeron que habia una laguna muy hermosa donde se podian ver unos pajaros rojos, tipo garzas, el Eudocimus Ruber, pero llegamos a la laguna y no se podia acceder a ella y los pajaros que habia eran de todos los colores menos rojos.

Los llanos son un lugar muy bello que la gente gusta ir para alli, todos los colombianos hablan muy bien de ellos y sus atardeceres, tienen toda la razon.

De alli nos fuimos al departamento, provincia para nosotros, de Boyaca. Aca es volver a estar en Peru o Bolivia, uno vuelve a ver los mismos rasgos, las mismas caras, los mismos olores y las mismas montañas, ademas de las mismas comidas. Maiz, papas, agua ardiente. Pasamos por unos pueblos patrimonio. Uno de ellos, Monguí, fue el que mas nos cautivo. Mucha roca, parecia un pueblo asturiano o del norte de España, con una singularidad. Era la capital del balon en Colombia. Ahi se hacian los balones que iban para todas las partes del pais. Dormíamos en la cima de una montaña donde habia una pequeña iglesia y seguíamos. El dia anterior habiamos parado en la laguna de Tota. Cuando llegamos al lugar, medio de noche, preguntamos para acampar por la costa y un lugareño nos dijo que ni se nos ocurriera acampar por ahi debido a las pronunciadas olas que azotaban sus costas. Las risas al ver el agua fueron estrepitosas, por supuesto que la laguna era una pileta.

Todo esto es zona de montañas o sea que el frio se siente, dias de sol y viento y noches intensas de bajas temperaturas, donde los cachetes se ponen rojos y las manos secas, una constante en la senda cordillerana.

Ahi habia que tomar una decisión. Si seguir hacia el centro del pais o subir hacia el nevado de El Cocuy, la parte mas alta de la region. Decidimos esto ultimo y nos aventamos por unas carreteras imposibles. Los boyacenses son probablemente los peores indicadores de rutas que he conocido en el viaje. Con todo esto y mas nos fuimos a la aventura del nevado. El camino era maravilloso. Bordeamos rios, quebradas, de suelos rojos, arcillosos, con vegetaciones diversas, pasamos por bosques de frailejones, unas palmas de terciopelo que acumulan agua, desperdigadas en paramos amarillos interminables castigados por el sol, el viento y el frio de altura. Pudimos ver desde la ruta el gran nevado de El Cocuy. Desde el otro lado del valle interminable divisábamos un rectangulo perfectamente delineado, el famoso Cajon del diablo, y otros picos a su alrededor. Finalmente llegamos al pueblo de El Cocuy. Hermoso pueblo colonial pintado de verde agua y blanco, en todas sus paredes, muros y edificaciones, perdido en la montaña, vegetado en su mayoria por muchos cultivos de maiz, papa y algunas frutas. La entrada al parque era muy costosa y habia que llevar guia y ademas no te dejeban llegar a las nieve, claramente no entramos.

Nos quedamos una noche y seguimos rumbo a villa de Leyva, otro pueblo patrimonio donde un amigo de la familia de Ginna tenia una casa, bueno, una mansion. Ahi nos quedamos disfrutando del pueblo, los alrededores, y de la maravillosa biblioteca que tenia este hombre. Me leia un par de libros, entre ellos Yo necesito amor de Klaus Kinski, se lo recomiendo a todos mis amigos actores, impactante y revelador. Ahi conocimos a una parejita, ella catalana y el uruguyo. Venien viajando por sudamerica en van, y nos contaron su experiencia en Venezuela, y algunas particularidades del sistema chavista que desconocíamos. Resuelta que cuando Hugo, ademas de la regionalización de la economia y muchos otras medidas que buscaban horizontalizar el sitema productivo, los ciudadanos tenian muchas posibiidades como por ejemplo: si querias viajar, el estado te daba 2000 dolares para que lo hicieras, creditos a tazas de interes irrisorias, algo asi como del 2% anual. El gobiernos luego de haber expropiado las tierras a los grandes terratenientes te facilitaba campos, tractores, maquinarias y semillas para que puedas trabajar la tierra. La gente vendió todo lo que les dieron. Hace algunos dias me cruce con una venezolana y me contó que Trump tiene tropas en todas las fronteras del pais, a la orden de invadir en cuanto la "situacion lo requiera", asi tambien me enseño un audio de Maduro pidiendo por favor al Papa para que intervenga en una posible invasión yankie. Evidentemente este sistema venezolano ya no funciona, cuando entras al pais tenes que comprar dinero, ya que no hay circulante. Es mas alto el valor del billete fisico que lo que se puede hacer con el. Cuando estos chicos entraron compraban dinero por un 18% del valor, cuando se fueron la comisión era del 100. Obviamente que hay mucha gente que negocia con la situacion y contrabandea productos a otros paises por mejores precios, mucha gente se esta haciendo muy rica con esta situación, y otra la pasa tan mal que vende la canasta familiar que le da el gobierno para ver si al venderlo le puede sacar algo de diferencia cuando lo vuelven a comprar.

Volviamos a Bogota, conociamos la Quebrada de las Delicias y nos despediamos con Ginna y con Carlos, los cuales habian sido matrimonio y hoy ya no gozaban de esa situacion. Con Carlos y su novia unos dias antes nos habiamos ido al Parque Nacional Chingaza, un para muy frio lleno de frailejones y hermosas vistas que daban a la cordillera Central del pais.

Me fui para Apulo, a la finca del Taita a tomar medicina y trabajar con ellos en la finca. Una experiencia increrible, un cambio en mi vida, una profundidad nunca sentida y la certeza de que dios existe y que el trabajo esta en uno, lento y paciente, fuerte y florido.

De alli me fui para Honda, otro pueblo patrimonio del pais. Una calor que nadie, ni Federico Garcia podria tolerar. Dedo con dirección Santander, pero llegue a un punto en el que el camino se ponia complicado. La ruta que unía la parte donde yo estaba con el lugar donde queria ir, era de ripio y muy pocos vehiculos pasaban por alli. Cambio de planes, silenciar el ego y sentir lo que fluye. Me fui para Medellin con dirección Panama. Mauro el grande me levanto en el dedo y con el llegue a la capital paisa, como le dicen a los de la region Antioquia, cuya capital es la ciudad antes mencionada. Alli llegue a un hostel donde me reencontre con Mimi y Cami dos hermosas que habia conocido junto a Los Juanetes del Ritmo en Riobamba. Faaa saltamos de la alegria y nos contamos todo, tenia la sensación que me empezaba a despedir de Colombia, y empezaba a ver personas muy lindas que me habian hecho muy bien. A los dias me mude a lo de Olga y Virgilio, dos señores mayores retirados, amigos de otro viajero argentino, el cual me puso en contacto con ellos, desembarcano en su hermoso hogar. Con ambos fuimos a sus clases de bailoterapia, gimnasia y tocamos la guitarra y hablamos de la vida junto a sus amigos. Familia entrañable junto a Andres su hijo menor, una de las personas con mas cara de fumado que he conocido en mi vida. Medellin me parecio una ciudad mas. En general la gente habla maravillas de ella pero la realidad es que es una ciudad muy poblada en medio de un valle, otra reina del mal. Si "destaca" la plaza Botero con unas no se cuantas esculturas en bronces. Sincerasmente Botero me parece un artista muy interesante. No me gustan sus formas, pero me parece que tiene un uso de la ironia muy poderoso, lo descubri vivenciando sus obras, tal vez aquello se deba a que una de sus epocas mas proliferas fue durante el narcotrafico de Pablo Escobar, y de manera muy sutil decia mucho al respecto (sino Pablito te mandaba a los chanchos).

Me fui para Santa Fe de Antioquia, un pueblo patrimonio muy costoso al que iba con la idea de trabajar. Alli conoci a Esperanza que me permitió dejar mi mochila en su resto mientras tocaba por alli, donde pase dos dias muy lindos y vi la procesión del carnaval con gente de todos lados del mundo, aparentemente es muy bella la que alli se da, no le pare bola. Luego por la noche derecho a Turbo; puerto que se encuentra en la region, bien al norte y desde donde salen lanchas hacia Capurgana, frontera con Panama. El viaje en catamaran, pense que se iba a mover menos que la lancha y la verdad que si a alguien le tuviera que recomendar creo que le diría que vaya en la lancha, me parece que se mueve menos. Tambien hay que decir que fui en el peor momento que se puede ir. Las olas era de 4-5 metros y el barco era una hojita de papel en medio de un mar inmenso pero maravilloso. No lo podia creer, despues de 14 mese y medio estaba tocando el mar, y que mar madonna... Agua verde, que cambiaba a otros colores segun el fondo, unos pueblos perdidos entre la selva y las montañas resguardando algo que parecia que muy pocas personas conocian, un tesoro de paz y naturaleza, sin autos ni motos y con negros como principales habitantes. Llegamos a destino. Capurgana me parecio un lugar magico, unas cuatro cuadras de pueblo con una cancha de futbol y una pista de aterrizaje. Las playas de los alrededores son paradisíacas, pero a diferencia de otros mares de ensueño en los que tuve la posibilidad de estar, en este habia olas, o sea, la felicidad era total. Por detras, la selva que habia que cruzar para ir a otra playas, plenitud absoluta. Tenia estallidos de felicidad y gritaba, o cantaba a todo lo que daba, y de repente aparecia alguien entre la selva y me miraba con cara. Lo cierto es que necesitaba la playa, 11 meses de montañas y 3 de selva habian sido suficientes como para necesitar la limpieza del agua. Creo que la montaña es un viaje pa dentro y ya necesitaba cambiar la foto.

Cruzamos a Panamá en otra lancha, mar movido. Puerto Obaldia, lugar lindo geograficamente pero lleno de plastico, ahorita explicare por qué se da esto. Frontera. Las fronteras son probablemente el peor lugar del viaje que un viajero tiene que transitar. Yo tengo la sensacion de sentirme culpable de algo hasta que ingreso al pais. En la frontera piden un resguardo de dinero y un pasaje de salida. Yo habia decidido entrar y empezar a viajar con el pasaporte italiano, ya que hasta ese momento habia viajado con la cedula, uno puede recorrer todo sudamerica con la cedula de identidad, eso es muy bueno. Asi que pele el tano, o mejor dicho los tanos, porque ademas del documento decidi pasarmela bien en la frontera y rescatar a Gianmarco para jugar un rato. Fue algo maravilloso, no me pidieron nada de lo que suelen pedir, es mas, el de inmigraciones me dijo: Cuantos dias quiere? E tutto lo que pueda! Felicidad.

Asi nos adosaron a un tour de gringos que iban a viajar al archipiélago San Blas. Yo no tenia idea a donde me estaba metiendo. Es probablemente el lugar de costa mas increible que haya visto. Mucha gente dice que es muy parecido a la Polinesia Francesa, yo eso no lo puedo confirmar por razones obvias. Son 365 islas repartidas entre mares de colores verdes, turquesas, y azules profundos. Islas que son solo arena y UN cocotero, cual dibujo animado, islas llenas de cocos (es la unica vegetacion existente) corales por todos lados, peces de colores, arenas de todos los tonos. Imposble. Los extasis son continuos, y como me pasa muy seguido con lo que no comprendo, muchas risas. 

Ocurre que el archipielago es patrimonio de los Guna Yala (se pronuncia Kuna Yala), entonces uno tiene que pagar una tasa para entrar alli y hay que hacer basicamente lo que ellos dicen, ademas aquel problema del plastico que les dije es porque los Guna botan todo al mar y las playas del continente reciben todo. Yo no lo vi, pero en medio de ese maravilloso archipielago dicen que hay islas repletas de plastico, una imagen aterradora. Nosotros habiamos pagado un pasaje para que nos dejen en Puerto Carti, desde donde iriamos a Ciudad de Panama, pero esta gente nos hizo tener que dormir una noche en una isla llamada Caledoña. Finalmente luego de idas y venidas dormimos, Lucio (un pibe argentino que habia conocido en Capurgana) y yo en la Isla de Ati o la Atidub, en Guna. No se como describir esta experiencia, tal vez lo mejor sea decir que creo haber cumplido el sueño de dormir en una isla desierta en medio del paraiso, comiendo cocos, frente a un fuego y con la guitarra en la mano. Gracias Vida!

Al otro dia nos fuimos para Carti. Llegamos y a las horas estabamos en Panama. Nos llevo Jose, un Guna que nos conto muchas cosas de su patria, entre ellas que Trump los quiere y estaría de su lado ante un posible ataque de estado de Panama (me dio mucha ternura); que mañana es el dia de la revolución Guna donde la gente se viste de policia panameña y simulan la masacre realizada por sus compatriotas en el pasado, donde se colocan bolsas de tinta rojas que hacen de sangre y caen a un pozo para que los niños vean lo que fue el costo de su revolución, una que cada vez veo mas lejos, y no porque no podamos ponernos de acuerdo, sino porque el camino primero pareciera el de revolucionarnos a nosotros mismos.